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MADRID, 15-S

Recibo hoy un correo invitándome a acudir el día 15 a Madrid. El período vacacional, que no las vacaciones (en mi caso, 3 días/3 noches en Denia y el resto en ‘Zaragoza, viendo el Pilar’ no pueden llamarse vacaciones) me ha hecho que me ‘desenchufe’ de lo que está cayendo a nuestro alrededor.

Medidas anti crisis, reuniones al más alto grado, confabulaciones extra-Estatales, kedadas clandestinas presidencialistas, y todo ese bombardeo de noticia luctuosa que sin tregua ni bandera blanca dejan de caernos encima telediario tras noticiero. Prima de riesgo por encima del 500, 600 o de lo que quieran, IPC por las nubes, IVA por la estratosfera, sueldos mensuales con duración de 10 días, euro sanitario,…

A mí, como funcionario maldito que soy, me BAJAN el sueldo. Literalmente. No me lo adornen con otras palabras. Además, como no han podido (todavía no sé por qué) APROPIARSE de golpe de la paga extraordinaria de Navidad, me la SUSTRAEN, pero para que no me duela el culo, me ponen vaselina “prorrateadora” equivalente a un 20-25% (no es moco de pavo) de mi sueldo mensual en los próximos meses. Espero que el BBVA, GasNatural, Iberdrola, Mercadona, Rosario (mi panadera), Mínguez (el de las patatas), y otros tantos a los que ahora no debo nada -pero a esta marcha, ¡tanto deberé!- tengan la misma conciencia y el mismo deber y compromiso ciudadano que mis políticos me exigen y al que me obligan en nombre de no sé qué bien común, y previa exhibición del denostado y vergonzante carné de funcionario, se me exima del porcentaje equivalente en el precio a pagar por sus productos.

Como tengo la seguridad de que esto último no va a ocurrir, porque ciertamente yo no debo de ser parte del bien común, (en todo caso, debemos de ser del mal puesto que nos lo hacen pagar sin darnos los trastos rotos) me he intentado poner al día de correprisa en lo de la convocatoria para el 15-S. He creído entender que ha sido convocada por lo que viene a llamarse la Cumbre Social, que al parecer viene formada por 150 organizaciones entre las que están los sindicatos más representativos (y dado que son 150 o más, creo que también las menos representativas: Organizaciones integrantes Cumbre Social ).

Esto puede ser una garantía de unanimidad o, por el contrario, un afán de oportunismo de intentar subirse al “tren de la fama”. Tal como puede leerse, la mentada Cumbre Social está formada entre otras por la Asociación de Futbolistas de España, Asociación Mujeres Nosotras Mismas Chamberí, Conadee CN Ecuatorianos, Coordinadora Española para el Lobby Europeo de Mujeres, Federación Asociaciones Vecinos de Madrid, y otro buen número que, como mínimo, os harán sonreír si leéis la lista completa. Puede que entre los que están, no todos coincidan en las mismas directrices y fines que los que me muevan a mí. Tampoco vienen obligados a ello. Ni yo a comulgar con las suyas.

Sin embargo, creo que es una GRAN OPORTUNIDAD de que el FUNCIONARIADO se haga oír. De decir, que CON MI SUELDO, NO!. Que no estoy dispuesto a pagar los desmanes, ladrocinios, sinvergonzonerías, robos a cara descubierta y a plena luz del día protagonizados por políticos mangantes que ni tan siquiera son llevados a presencia de los Tribunales, por gerentes, dirigentes y otros gestores de dinero público que se han enriquecido (o venido a mejor fortuna) desde que consiguieron una copia de la llave de la Caja de los Dineros.

Que NO tenemos que ser los FUNCIONARIOS con nuestro mediocre sueldo (ya sea en época de bonanza o en plena “crisis inter-vía-láctea”) los paganos de una situación venida por la debacle de un boom del que hemos sido meros espectadores sin derecho a participar siquiera como ‘espontáneos’.

Que EXISTEN otras formas de afrontar esta crisis y buscarle una salida que no sea a través de MERMAR, DENOSTAR y DENIGRAR al funcionario.

Que si los que están designados, votados, nombrados y autorizados para ACABAR con esta situación no se encuentran CAPACITADOS para encontrar la solución, es culpa de ELLOS, que afirmaron que sí lo estaban y prometieron hacerlo: Que lo acepten y se VAYAN.

No sé lo que voy a hacer el lunes día 17 (seguramente, cerraré la Feria de mi Albacete). No sé si soportaré hacer una huelga (desde luego como "aquella nuestra", no podría: hace tanto tiempo ya y aun duelen heridas…). No sé si me encontraré con las ganas y fuerzas necesarias para apoyar a compañeros y estar con ellos. No sé si la “vergüenza de ser funcionario” me permitirá levantar mi cabeza y gritar pidiendo JUSTICIA.

Pero el 15-S voy a ACEPTAR LA INVITACIÓN que me hacen (salvo hecatombe de última hora, y porque no tengo que sufragarme el transporte) y madrugaré, y viajaré a Madrid a decir que: CON MI SUELDO, NO!

Y, tal como le decían los Carmona al Flores “Primo: vente pa Madrid”. Si puedes y quieres, nos veremos. Si no es así, te echaré de menos. Pero ante todo: NO TE CALLES NUNCA.

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Ecce Bobo

 

 

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Ya lo creo que se puede

A todos los que dicen que no hay otra vía posible para reducir el déficit...tal vez sí hay otras vías. El Sindicato de Técnicos del Ministerio de Hacienda (GESTHA) así lo cree, y ha elaborado un documento en el que plantea alternativas a la subida del IVA y al recorte de nuestros sueldos. Os dejo el documento y un gráfico sobre el fraude fiscal, por si nos quedaba alguna duda.

http://www.gestha.es/archivos/informacion/relaciones_institucionales/2012/carta-al-gobierno-y-al-eurogrupo-con-alternativas-a-subida-iva-y-a-ajustes-que-perjudican-el-consumo.pdf

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HOLA JODIDETES

QUE SE JODAN QUE SE JODAN QUE SE JODAN QUE SE JODAN QUE SE JODAN QUE SE JODAN QUE SE JODAN. QUE SE JODAN. Sí, sí,  habéis oido bien, 

¡QUE!

 ¡SE! 

¡JODAN!

Que se jodan los putos parados, que se mueran de hambre. ¿Y los funcionarios? A los funcionarios habría que aplicarles la ley de vagos y maleantes. ¿Pensionistas? ¿Dependientes? Que se pudran, son una panda de tarados. ¿Estamos soñando? ¿Torrente cinco? Noooo, amigos, les presento a la Señora Fabra, diputada del PP. Esa nazi pirada, más los aplausos al valor de Rajoy (el valor de poner el culo para que Merkel juguetee con su ojete ) , más el pasotismo de un narcotizado Rubalcaba, más la mierda de medios de comunicación de este país, más toda la basura que venimos arrastrando desde hace unos años, han colmado el vaso. El mío. No respondo por nadie más, ni ante nadie más. Al menos aquí. 

No sé vosotros, pero yo no oigo más que decir que había que hacer esto y lo otro, quemar, matar, acuchillar, invadir, comprar gasolina, vaselina, metralletas, AK 47, tanques, chopos, MI 2, armas nuclares, gas sarin, puños americanos, etc. En los últimos días aprendí más de armas que en toda mi vida. ¿Sabéis dónde me dijeron todo eso? Sentados en una cafetería, sentados en la silla del juzgado, sentados en el autobús de vuelta a casa, sentados mientras comían, fumaban, reían, eructaban, gritaban, mandaban callar, se insultaban, se abrazaban, se besaban,  follaban. Lo último no. Es una licencia poética. Y además es ilegal.

Por varios motivos he estado desconectado. El principal la dejadez que habita en mí. También tuve un pequeño problema de salud que me apartó más de un año de esta mierda (totalmente recuperado, gracias) Además estoy en el sindicato, soy liberado y por tanto imbécil, que ya lo sé, Segarrazo etc, da igual,  me queda poco, aún así seguiré luchando desde el tajo. En fin, mis disculpas si a alguien le ofendió que me haya esfumado. Ni a mí me suenan sinceras esas disculpas. Pero es que ahora estoy hasta los huevos. Quería que lo supiérais. Que estoy hasta los cojones de tener que vivir con angustia en el pecho por culpa de la hipoteca, los recibos, el futuro de mis hijos, las medicinas, lo que sea. Yo soy un puto currante. Todos lo somos. No somos unos imbéciles que hundimos el país con aeropuertos de mierda, aves de mierda, museos de mierda, grandes avenidas, piscinas, paseos, turismo rural, gastos de representación, grandes conciertos de los Rolling Stones y Shakira, Paulina Rubio y Bob Dylan pagados con nuestro puto y jodido dinero, con mi puñetero esfuerzo Shakira menea el culo al precio de 70 euros en el Palau Sant Jordi, hay que joderse. ¿Dónde puñetas están los fondos mineros? ¿Qué industria se creó? ¿Ninguna? ¿Entonces? Es que las farolas de Oviedo van muy caras, y la mierda esa cultural de Avilés, y una piscina descubierta en Campu Casu que no tiene ni un mes bueno al año. Claro, entiendo. ¿Y las 15.000 familias que se quedan con una mano delante y otra detrás? ¿Qué van a comer? ¿Farolas? ¿Cuadros vanguardistas? ¿Traviesas de un ave que no sirve para nada? Joder.

En fin, esto está quedando demasiado largo. Estoy cabreado. Y punto. Se van a joder ellos, se van a joder pero bien, este otoño voy a poner esta mierda de país patas arriba. Por mis cojones. 

Disculpen el lenguaje. Pero es que estoy hasta los huevos.

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Me jode que me MIENTAN

Veníamos los españolitos de a pie, de pasar un calvario con un Gobierno pseudo-socialista, que propugnaba como máxima aspiración la del amiguismo, el pelotazo, la subvención, el fundacionismo, el patronazgo, el enchufismo y los tápame-allí-esos-trapos-sucios, que ya velaré yo por los tuyos.

Nos abocábamos, sin que quien debía hiciera nada por evitarlo, hacia un abismo económico incierto, negro y sin salida arrastrado por la “internacionalidad” de nuestro pais. Esa internacionalidad que le habría las puertas de par en par y le dejaba sito de palco de primera a la “crisis extranacional”. Y es que no había crisis en España...  y es que no la habíamos ocasionado los españoles, sino que venía de fuera... y es que ya se veian los brotes verdes... y es que se producía la “confluencia intergaláctica” de dos grandes astros... cada uno por su lado!... y es que...

Llegaban las tan reclamadas y deseadas elecciones generales, que permitiría un cambio en la “cabeza” que dirigiera nuestros pasos en este deambular por el desierto sin sombras ni aguas que nos refresquen. Cada uno, D. Alfredo y D. Mariano, (porque aunque aparentemente no lo parezca, estamos ante un bi-partidismo “con flecos”) puso sus cartas en la mesa y propuso cual sería el camino a seguir para llegar al oasis reponedor. Y se eligieron las cartas de D. Mariano: las que tenían “seises” y “cincos pelaos”, porque era difícil prometer -y que la gente creyera- que había “dieces”, “damas”, “reyes” y mucho menos “ases” o “comodines”.

D. Mariano: usted me ha MENTIDO. No es que me haya engatusado, o me haya alterado con una coma el significado de lo que dijo, nooooo: simple y directamente me ha MENTIDO. Sus “seises” y “cincos”, tan solo eran “doses”. La carta más inútil. La que llevaban barajando los anteriores dirigentes los últimos años y que usted denunciaba en cuanto que veía su intención. La que aquellos intentaban poner sobre la mesa, a ver si alguien se la cambiaba por aire menos hirviente, y por la que usted ponía el grito en cuanto que se insinuaba tal destino.

Y usted no puede venir ahora APARENTANDO SONROJARSE y diciendo que, pese a lo anunciado, prometido, jurado y rejurado, en su mazo solo tiene “doses” y no puede con las cartas de los contrarios. Si acaso (e intentando darle un poco de credibilidad, esa que usted mismo se ha encargado de enterrar en el peor de los lodos) cuando ha podido comprobar que no era capaz de sacar adelante esta labor sin pisar en el barro que dijo que no pisaría, debiera tener la vergüenza de reconocerlo y de dar la posibilidad de que otro (tal vez más mañoso que usted, o no, pero esa es elección mía) intente dar respuesta a lo que usted ha demostrado ser incapaz: Mantener SU PALABRA.

No debe de ser usted un buen gallego. Los que yo conozco, ni dicen sí categoricamente, ni niegan en lo más ferviente, pero no MIENTEN. Su palabra vale lo que ellos valen. Paradójicamente, tal vez, igual que usted: Su palabra y usted no valen nada.

D. Mariano, usted está donde está, porque YO (como primer culpable) y otros muchos millones de españoles pensamos que, ante todo, tenía palabra y compromiso de mantenerla, dado que tanto había achacado a su anterior contrario tal defecto.

Está donde está, porque prometió una fórmula de salvación distinta a la que ofrecía la competencia... pues mire usted por donde, al final, ha copiado la solución del otro: Subir el IVA y PISOTEAR los derechos de los trabajadores del Estado, entre otros menesteres que la población “de a pie” le agradece sobremanera (obsérvese, D. Mariano, que esto último lo digo con “segundas”, no vaya usted a creer que...)

Lo peor que puedo decirle D. Mariano, es que su fórmula de gobierno es una terrorífica copia de lo que hicieron sus anteriores, aquellos a los que tachó de inútiles e inoperativos. Lo peor que puedo decirle D. Mariano, es que es usted tan válido como ZP.

Eso no fue lo que usted dijo, y por lo que yo le VOTÉ. Ahora, usted me ha MENTIDO, y por eso, en cuanto me dé la más mínima ocasión, yo intentaré BOTARLE.

Y yo, SI cumplo mi palabra.

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A KAZO: Gracias por tus "desvelos"...

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SOLO EL TIEMPO PASA.

Canciones como ésta PERMANECEN, porque resulta imposible sacarla de la "mochila" y aparcarla en un rincón.

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CANCIONES DE AYER, HOY Y.... ¿SIEMPRE???

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SEFUELA

Circula por estos lares del internés un archivete que habla de una nueva patología, llamada “sefuela”. Te puedes autodiagnosticar si eres capaz de comprobar que ya no aguantas lo mismo bebiendo, que no eres capaz de trasnochar si al día siguiente tienes que rendir, que ves con malos ojos a una pandilleja de gente divirtiéndose escandalosamente, o si te dicen “señora” o te tratan de “usted” ¡¡¡en tós los laos!!!... Si reúnes alguno de estos puntos, te dice que te has contagiado de “SE FUE LA juventud”.

Algo similar me ha pasao. Por supuesto que no se trata de la juventud, que sigue anidada en mí perennemente, por los siglos de los siglos... En mi caso, se me fue la musa.

Para andar de escribano en un blog, entre otras cosas, es necesario contar las cosas que crees van a interesar. Las musas te pintan en amarillo ‘fosforito’ los renglones de la vida que tienes que trasladar al blog... y creo que a mi musa se le ha acabao el rotulador.

Pero sobre todo, para sentarte a idear has de desear hacerlo y no hay otro motivo que el puro egoísmo: DISFRUTAS haciéndolo, te DIVIERTES, te lo pasas DE COJONES confabulando, pensando, tramando, construyendo aquello de lo que, cuando terminas, te quedas a gusto. Si falla algo de esto, si no aparece la “chispa”, se convierte en obligación... y ya no es lo mismo.

Mazericos y mazericas (que diria mi Huelgui...): Me lo he pasao de ESCANDALO como seguramente no podréis ni imaginar -bueno, perdón, hay un bicho por ahí que SÍ lo sabe-. Me he pegao unas jartás a reir que me ha llegao a doler la barriga, he disfrutao como un loco fuera de la tapia del manicomio, me he sentido BIEN y todo eso lo tengo que agradecer: a Jota por abrir el local y ceder los derechos..., a vosotr@s que habéis andao por ahí y lo habéis llenao con vuestros comentarios..., y muy especialmente GRACIAS A LAURA por sacarme aquel juego de llaves.

No es un adiós, ni un hasta luego: tan sólo aparco el lápiz, lo dejo en un lao de la mesa, a mano...

Este blog es el sitio donde se cuenta toda una HISTORIA VIVIDA y al que sigo muy apegado, acudiendo para saber, de vez en cuando, de toda esa gentuza que un día le dió por levantarse y gritar:

“BERMEJO CABRON, JUSTICIA SOLUCION”

Nos leemos en el mini.

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Noche de Reyes

Esta es la noche más especial para mí, desde que tenía 8 años. Y os quiero contar porqué lo es.

Cuando tenía 8 años, unas niñas en mi clase me contaron que los reyes no existían, que eran los padres. La que se montó en clase, madre mía, había dos bandos, las pro-reyes y las pro-papás. Casi llegamos a darnos tortas, que es como se resolvían entonces las cuestiones importantes, como debe ser.

Al final, nadie convenció a nadie, por supuesto, y cada una se fue a su casa, convencida de que llevaba la razón. O al menos en apariencia, porque la sombra de la duda estaba ahí, al fin y al cabo, lo que decía Mari Cris, la pedorra que me lo contó (nunca se lo he perdonado), tenía cierta lógica, y su teoría explicaba todas las cosas raras que hacían los Reyes Magos cada 5 de enero…como subir con tres camellos a un 5º piso por el balcón, pudiendo usar el ascensor, su extraña afición a beberse la copa de coñac que les dejaba preparada en la mesa de la cocina, y dejar intacta la leche, que estaba muchísimo más rica…que año tras año se les olvidara dejarme el scalextric, y eso que lo escribía en mayúsculas y subrayado, y a cambio me trajeran un estuche birrioso para el cole que desde luego yo no había pedido…

Dispuesta a resolver el misterio de una buena vez, llegué a casa, tiré la mochila en la entrada y me fui directa a mi madre, que estaba en la cocina preparando la comida. No me anduve con rodeos, me planté delante de ella y muy seria le dije: - Mami, te voy a hacer una pregunta, pero me tienes que decir la verdad. Si le sorprendió, la verdad es que lo disimuló muy bien, porque con naturalidad me dijo que le preguntara lo que quisiera. – Vale, ¿es verdad que vosotros sois los Reyes?...no quiero mentiras, eh, dime la verdad.

Ahora que soy madre y sé que me tocará pasar por esto algún día, entiendo lo mal que lo debió pasar la pobre. Se quedó callada unos segundos, y acercándose a mi, me acarició la cara y me dijo:
-¿Seguro que quieres la verdad? Joder, me temblaban las piernas, pero asentí con la cabeza, con el ceño fruncido, haciéndome la dura.


-Pues sí hija, los Reyes somos los padres.

Ya estaba, lo había dicho, y no había vuelta atrás; Mari Cris tenía razón y yo era una imbécil. Reaccioné bastante bien, sólo tardé tres segundos en ponerme a llorar como una Magdalena.

En estas, llegó mi padre a casa. Al encontrase aquel drama montado, y recibir las explicaciones de lo que había ocurrido, hizo lo que hacía muchas veces, meneó la cabeza con una media sonrisa en la boca, y me dijo que dejara de llorar y pusiera la mesa para comer.

No se volvió a mencionar el tema, comimos, después me volví al cole, toda taciturna (ya entonces gastaba malas pulgas), y por supuesto, me guardé mucho de confesarle mucho a la pedorra mi descubrimiento, antes muerta que reconocer una derrota así.

Llegaron las vacaciones de Navidad, y la noche del 5 de enero. Yo ni había escrito la carta, ¿para qué?, ya no tenía sentido. Como tenía sobrinos pequeños, hacía ver que todo estaba igual, para no chafarles a ellos la ilusión, pero no era lo mismo, esa noche pensaba dormir por primera vez como un lirón, vaya que sí.

Sin embargo, mi padre me tenía reservada una sorpresa, para esa noche. Cuando llegó la hora de irme a dormir, y ya me disponía a despedirme con mi beso de todas las noches, él me dijo: - No, hija, esta noche tenemos trabajo. Mi madre sonreía, con el abrigo puesto, esperándonos en la puerta de casa.

Esa noche, con 8 añitos recién cumplidos, me convertí en Rey Mago. Mis padres me dejaron elegir los regalos para mis hermanos, mis sobrinos, primos, los suyos…(mis regalos no, lástima, porque hubiera caído el scalextric fijo). Fue maravilloso, era como estar haciendo una travesura por la que nadie te va a castigar, sino al revés. Cuando esa noche me acosté, casi a la una de la madrugada, creo que era la cría más feliz de Zaragoza.

Esa noche aprendí dos cosas, entonces no lo supe, claro, con esa edad no te das cuenta, pero lo he sabido después. La primera, que tuve unos padres maravillosos, que supieron transformar una desilusión en algo que no he olvidado ni olvidaré nunca. La segunda cosa que aprendí, es que siempre es mucho mejor dar que recibir.

Pd. Al que se le ocurra hacer alguna bromita con esto último de "dar y recibir", los Reyes Magos le traerán carbón este año, ya sabéis que tengo mano en este asunto.

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LauritAÑOS FELIZ!!!

En estricto cumplimiento de lo ordenado por la Señá Portera del Mazo, he procedido en el día de hoy a colocar en el Tablón de Anuncios el anterior trabajo videográfico, que ha dejao hecho antes de marchar rumbo a "Ganchillo's Town", lugar en el que permanecerá hasta el año próximo.

Como en otras ocasiones, toda la responsabilidad sobre el contenido debe recaer en su autora, y no en el mensajero que no deja de ser un pobre mandao. Queda dicho.

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No entendía yo...

...que una madrileña de Chamberí (no tengo certeza en ese dato concreto), hubiera abandonado su ciudad natal para terminar con sus huesos en una zona rural que tan poquitas cosas en común mantiene con la de sus origenes.

No debe de ser fácil haber renunciado a esos 'resobes' en el metro en hora punta, a los 'empujones' inocentes en las colas de las Discos y a los 'pellizquitos' y 'pases de mano' al culo en las salidas de los cines... pero tal vez, aquella vida, "no la llenaba"!!!.

Los Montes toledanos escondían San Martín, y "esas cosas pequeñas que TE LLENAN tantísimo"!!!

Que aproveche... Tú sí que sabes pasar bien la Navidad!!!

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Luisete Super Star

FELICIDADES A NUESTRA MÁS RUTILANTE ESTRELLA

¡¡Y QUE CUMPLAS MUCHOS MÁS!!

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FELIZ NAVIDAD!!!

y sólo un deseo: Que por muchos años que pasen, mantengáis vuestra ILUSIÓN de niños!

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